Alana in my dreams

Creo que estaba en Lima antigua y era el dueño de un hotel donde había una fiesta..., pero todo era moderno, había un DJ que ponía reggaeton y latin. Entonces me metí a la fiesta y estaba con un grupo de gente. En eso se fueron todos y me quedé yo con una chica de cabello y vestido negro. Le dije:

-¿Bailas? -porque la verdad era bonita.

-Hooola -como diciendo "salúdame primero".

-Hola, ¿qué tal?

-Alana -se presentó y me extendió una mano con delicadeza.

-Piero -dije, mientras la recibía también con delicadeza y la sacaba a bailar.

Era más bajita que yo; tanto así que tenía que mirar abajo para verla... o serán simplemente cosas de los sueños. No se si en el mismo sueño o cuando me desperté -o si lo llegué a hacer-, se me ocurría decirle "¿Me concedéis el honor de bailar esta pieza conmigo?" ...¿Qué?, estábamos en Lima antigua.

Como sea. Cuando fuimos a bailar yo dejé un paquete, que creo que era el regalo para la cumpleañera, y a mí se me había metido a la cabeza que era reggeaton, pero era salsa o merengue o latin. La cosa es que nada que ver; ella me miró y sonrió por eso.

Es la primera vez que me gusta alguien de un sueño, o sea, alguien que no existe, que mi insonsciente inventó. Qué mal..., bueno no tanto. Escribiré más sobre Alana cuando pueda.

El nombre solo puede que no suene muy bonito, pero a ella le quedaba perfecto, sólo por ser de ella me sonó bonito.

Rescatando a: "Dementia"

Una ráfaga de aceite cortó los pétalos moribundos
que yacían sobre su cabeza sin sentido, trazada
sobre el yeso resquebrajado, lleno de hediondos
hongos, restos de la salvación ahora destrozada.
Y ella estaba ahí.

Disparó los botones de plata hacia la noche
mayor, cálida, confusa, pero la bruja roja
los atrapó y lo guió con solo un reproche
hacia la bohemia, con una pierna coja.
Y ella, escondida, estaba ahí.

Los estruendos potentes resonaron por la esfera,
ambigua la idea salió con una patada soñadora
y perezosa, sin saber que no había quien cogiera
lo suficiente de ella para crear lo que él adora.
Y ella, musa, estaba ahí.

Oscuro el hoyo no reposaba, seguía, degenerativo
engulliendo la tinta y la letra con sadismo
vaciando el cántaro de brea con su signo el altivo
sin prever su colapso, el fin del escapismo.
Y ella, sin sentido, estaba ahí.

Cogiendo el polvo de pintura guinda de los cuadros
de un Louvre decapitado, al revés, sin autores,
ensayó como un niño a hacer garabatos macabros,
razones horrorsas solamente para los no actores.
Y ella, divertida, estaba ahí.

Y, cogiéndola, le gritó dos plumas y un bufón,
la abrazó y le escupió ocho letras vagas.
Le aconsejó que apreciase con mucha atención
su más ridícula creación vestida de alhajas.
Y ella, obediente, estaba ahí.

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Lo rescaté de mi anterior blog. Quemé buenazo escribiéndolo y es también una de las mejores cosas que creo que he escrito. Tal vez luego rescate algunas otras. Le puse Dementia porque me pareció que iba bien con el estilo, no tanto con el contenido -no se me hubiera ocurrido un buen título que tenga que ver con el contenido-.

Baby, come on

"She's a pretty girl

She's always falling down
And I think I just fell in love with her

But she won't ever remember, remember"

Sabía que la podría encontrar en el bar. Era pasada la media noche y ella estaba ahí, sentada en la barra.

"And I can always find her

At the bottom of a plastic cup
Drowning in drunk sincerity

A sad and lonely girl"

Le toqué el hombro con suavidad. Tenía los ojos rojos. Me abrazó y comenzó a llorar en mi estómago -yo seguía parado-.

-No debiste correr así -le dije-, el doctor dice que necesitas descansar.

-No quiero, no quiero... No quiero verlos, no los conozco... No soporto estar en blanco -dijo, entre sollozos.

-Yo te voy a ayudar...

"Quit crying your eyes out

Quit crying your eyes out, and baby come on
Isn't there something familiar about me?
The past is only the future with the lights on

Quit crying your eyes out, baby"

Le conté su vida. Le dije que esos señores eran sus padres, que la otra señora era su tía más cercana y que ese niño no era su hermano, sino su primo.

-Y, ¿mis amigos? -me preguntó

-Tú siempre sales con tus amigos, salen todos los fines de semana; suelen divertirse mucho. Por lo menos parecía que te divertías mucho cuando te conocí, pero luego me confesaste que estabas aburrida, siempre era lo mismo, tu vida se había vuelto una rutina.

-Pero ellos no estaban en la clínica.

Guardé un pequeño silencio.

-No.

"And she said, "I think we're running out of alcohol

Tonight I hate this fucking town
And all my best friends will be the death of me

But they won't ever remember, remember"

-¿Tú quién eres? -me preguntó.

-Has memoria, recuérdame. Mírame a los ojos, ¿no ves algo familiar en mí?

-Sí..., algo -dijo, dudosa-. Llévame lejos de aquí.

"So please take me far away

Before I melt into the ground
And all my words get used against me"

You sad and lonely girl"

-Debes recordar primero: soy la persona que te ama, que te salvó de la rutina, tú misma me lo dijiste. Yo soy el que te prometió nunca dejarte sola.Ya no sigas llorando, amor.

"Quit crying your eyes out

Quit crying your eyes out, and baby come on
Isn't there something familiar about me?
The past is only the future with the lights on

Quit crying your eyes out, baby"

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Hace tiempo que quería hacer un cuento de esta canción. La adapté lo mejor que pude; la única línea que no entendí fue "And all my words get used against me".

Jorge me dijo

Jorge me dijo que Dios me había puesto para que sea líder en mi casa

Jorge me dijo que había tratado con mis papás, pero que ahora estaba preocupado por mi hermana y por mí.

Jorge me preguntó cómo creía que la relación de mis papás me había afectado.

Le respondí que me había hecho indiferente a ellos: sus problemas son SUS problemas, a mi no me metan.

Jorge me explicó que habían tres tipos de conversaciones: cliché -las más superficiales "¿qué tal el colegio?", "¿cómo va la familia?"-, sociales -las más comunes, infinidad de temas "¿viste la vaina esa de anoche?" "sí, pajasa, pero cómo lo hizo?"-, sobre nosotros -las más profundas, las que crean conexión...

Le dije a Jorge que con mi hermana tenía bastante de las dos primeras y de vez en cuando algo de la tercera, con mi mamá igual, pero a ella creo que no le cuento nada, sólo nos bromeamos mucho; pero con mi papá tengo más que nada de la primera, de la segunda algo y de la tercera nada.

Le dije a Jorge que, aunque mi papá me ha hecho confesiones y contado cosas íntimas, a mí nunca me ha dado ganas de contarle cosas a él. Le dije que estaba muy desacostumbrado a conversar así con él. Le dije que no me hacían falta esas conversaciones. Le dije que no creía que me hiciera daño tener una relación así con mi papá.

Jorge me dijo que sí me hacía daño, que me mutilaba relacionalmente (palabra usada por mí porque no me acuerdo de la que usó él) y que el ego es especialista en ocultarnos esas cosas.

Jorge me dijo que me preguntara cómo quisiera Dios que fueran las relaciones con mi familia.

Le dije a Jorge que cada vez que encontraba alguna similitud en mí con mis padres, me disgustaba. Me preguntó por qué. Le dije primero porque no quería perder mi autenticidad, lo que me hace único. Luego pensé un poco y dije que no quería parecerme a ellos porque veo dónde han terminado, y no quiero terminar así. Pasaron unos instantes y confesé que este disgusto me pasaba más que nada con mi papá.

Jorge me dijo que se podía estar equivocando, pero que tal vez yo tuviera un profundo enojo con mi papá.

Yo no dije nada. Pensé que ni cagando estaba enojado con mi papá, él es tan "víctima" de este matrimonio como mi mamá, ¿por qué estaría enojado con él? Fácil me siento incómodo con él, incómodo para socializar mucho, para contarle cosas, ¿pero enojado?

Jorge me recordó que el ego es especialista en ocultarnos esas cosas y me dijo que orara.

Jorge me preguntó para qué creía que Dios me había puesto en esta familia.

Yo respondí que para hacerlos entrar en razón.

Jorge me dijo que saliera de mi mundo cómodo de "conmigo no es" y comenzara a hacer algo por mi familia.

Jorge me dijo que lo único que me pedía por ahora era que orara al respecto.

Jorge es mi pastor.

Esa es mi familia.

Pongo esto aquí para no olvidar ningún punto y para tratarlo como un tema normal, nada íntimo; así se me va a hacer más fácil cuando llegue el momento de hablar con mis papás. Es más, quisiera que lo lean.

Va a ser difícil, incómodo, trabajoso, pero, por lo menos, no va a ser triste ni doloroso.

Sueños y pesadillas

Tifa, mi perrita, estuvo enferma del estómago hace un par de días. Antes de ayer durmió en mi cuarto y me daba pena verla toda decaída, tirada en su cama. En un momento, me comenzó a entrar miedo de que amanezca peor -no voy a decir la palabra-, tanto así que me levanté un par de veces de la cama antes de dormirme para ver si estaba bien. Al día siguiente, o sea ayer, en la madrugada, tuve un sueño...

Era de noche y yo estaba con Tifa en mi cuarto y, en el sueño, ella siempre ladraba o buscaba a alguien cuando mi papá estaba en la casa. Entonces, ella comenzó a ladrar y buscar y olfatear, pero, yo sabía que mi papá no estaba, así que la seguí. Creo que primero llegamos al cuarto de planchar -a donde mi papá suele ir-, y obviamente no había nadie. La atmosfera del sueño comenzaba a volverse turbia; mi yo onírico se mantenía tranquilo y diciendole cosas a Tifa cuando ella me llevó a un segundo lugar, la sala. En el sueño, mi papá también solía mucho ir a echarse al sillón de la sala, entonces le dije a Tifa: "Ahh, ya sé, seguro te has confundido porque en los cojines se ha quedado el olor de mi papá". Entonces la cargué, sonriendo, y nos eché en el sillón, la comenzé a abrazar con los cojines y en eso escucho como un chillido de cerdo altísimo y Tifa desaparece. Me desperté con el corazón acelerado.

Lo que pasó fue que en ese momento me desperté y, obviamente, Tifa no estaba en mis brazos, por eso "desapareció". Segundo, me desperté al mismo tiempo que sonó la alarma, entonces, ¿me despertó la alarma? Fácil, pero mi alarma no suena a chillido de cerdo, mi alarma es Weightless de All Time Low -sí, la primera del reproductor de la derecha-, así que lo único que se me ocurre es que la pesadilla haya coincidido con la alarma y que el chillido de cerdo fuera parte de esta, ¿no es... mucha coincidencia? Tal vez, que importa.

Siguiente sueño, el de hoy. Soñé que soñaba. En el sueño del sueño estaba saliendo de mi casa -no se a dónde, pero también era de noche-. Pasé por el cuarto de mi hermana, por el escritorio de mi papá con su computadora y bajé las escaleras. No sé si al abrir la puerta o antes de eso, me interceptó una flaca rubia -misma hada de película fantástica que te pide ayuda para salvar a los pajaritos de los gremlins-. Era bonita, pero, en el sueño, me jodía encontrármela porque sabía que en algo iba a querer que la ayude. Entonces me hace regresar, se mete abajo de la cama de mi hermana y no quiere salir. De la nada soy un asesino, o maté a alguien, o tengo que matar a alguien, no sé... y algo en todo eso tenía que ver mi familia y la flaca. Ahí me desperté del sueño del sueño, o sea, seguía soñando. Estaba en mi cuarto de surco, con las dos camas y todo. Agarro un cuaderno y me pongo a escribir al toque la historia; escribí casi un párrafo con el tema principal y quería seguir y estaba pajasa, entonces llega mi papá y me encuentra escribiendo, no sé que me dice y me despierto, de verdad. Y traté y traté de recordar la trama principal de esa genial historia de realismo mágico, pero no pude, fue muy frustrante. Tendré que inventar algo con lo que me acuerdo.

PS: Escribe tus sueños, fácil después de un tiempo revisas y te acuerdas de ese sueño pajasa que te habías olvidado.

El debate y el... qué?

-Le digo que el viaje a la luna fue una farsa.

-Imposible, ¿cómo podría mantenerse en secreto algo tan grande?

-Precisamente por su magnitud. Si alguien viniera diciendo que los aliens viven entre nosotros, ¿le creería?

-Pero habría pruebas, pruebas contundentes, no errores de fotografía ni fotomontajes.

-Claro que habrían pruebas, pero destruidas, el gobierno no es tonto como para dejarlas evidenciar la farsa.

-Entonces también deberían haber pruebas contundentes de que en verdad se trata de una farsa, no simples suposiciones...

ESO es un debate...

-Claaaro, el té con limón ayuda bastante.

-Sí, pero ¿sabe qué más? la miel de abeja.

-¿Ah sí?, no me diga. Y siempre hay que evitar los cambios de temperatura.

-Claro, también.

-Mi hijo no entiende que bañarse de noche le hace mal.

-Sí, eso no lo deja curarse seguro.

-Seguro...

-Dígale que se cuide, no vaya a ser que...

...¿QUÉ ES ESO? ¿Alguien sabe? Se nota la oposición, ¿no?

Sólo en ficción puede ser...

por lo menos la ficción dura para siempre o hasta que sea olvidada

Coma

Ah...

1

dos

III

plhck, ah..., momento coma, vegetal

as the river flows in my head

it flows in you

sólo miro mi reloj, ese reloj de pulsera; lo miro, lo observo, lo contemplo

me lo vuelvo a poner, me lo vuelvo a sacar, juego con el seguro

digo que tiene un valor sentimental... porque el reloj llora (se le empaña el cristal por el frío)

pshhhhhh pshhhhhhh shhhhhhht tsssssck hace frío?

no sé, tengo calor en la cabeza, pero afuera hace frío, pero igual tengo calor

sólo un poco

debe ser por el resfrío que ya sólo es tos

me duele la garganta de tanto toser

me gustaba estar ronco, era como una máscara para la voz

mask mask mask extramask

y, una vez más, NO SÉ (lo digo por el gusto de decirlo) no sé no sé no sé no sé no sé no sé no sé no sé no sé no sé no sé no sé nose nose nose nose nose nose nose nose nose nose

y escribo para desahogar a jack, aunque él murió congelado...

malk malk malk malkav

así que el rojo camino de Oz llegó a la guarida del Jabberwocky guiado por la espada vorpal, cual moisés, sólo que nosotros si llegamos vivos... y bla y bla y bla

nah nah nah, ya no soy, no me encuentro, no me pienso, se me escapa la esencia en lo que escribo, se pierde, todo se pierde y pierde significado: las caminatas en la noche por Benavides, esa llamada de quinto... o sexto grado (creo que fue en quinto), retiros, cursos, historias, libros, el reloj, las canciones, esa caja de vizzios, la otra caja de vizzios, la fiesta en el Salesiano, llamadas, timbradas, mensajes, abrazos, las cosquillas, mi Surco, mi vista desde la ventana, Boys Like Girls, Crepúsculo, ...tajadores desarmados, vasos rotos, algodones con alcohol..., esa pizza, películas, el otro blog, la vida en verde de green girl (ahora ya no es verde, ni ella ni su vida), golosinas, sonrisas, juegos (que nunca debieron ser juegos), escenas (que ya no fabrico), ese primer puesto que no es mío (o sea, no me refiero a mí), esos pies que ahora corren..., nada, a ningún recuerdo le puedo a guardar cariño, sólo son imágenes en mi mente que ahora no importa si pasaron o no, y luego tampoco.

Sólo quedamos Tifa, un piso, una cama, mi enfermedad y yo.

Ok, that's it. I'm done with it. I give the fuck up; seriously, I do. It's the height of it. It's of no use to keep trying.

Los Concorde: Love is a bitch.

Adam Sandler: Love stinks, yeah, yeah.

Good Charlotte: It's a game and we're all just victims of love.

Y la mejor...

Majo: Cuando te enamoras, vuelas y eres feliz. Pero cuando todo acaba, aterrizas y te das cuenta que has pisado caca de perro.

she's so sweet

tus ojos azucarados van a terminar sacándome caries en el cerebro de tanto pensarte

milliones luces de neón se enrrollaron para formar tus pupilas

tu sonrisa es de miel y tú eres de vainilla con arco iris

Only she

Sólo ella podría apagar los ojos de fuego

sólo ella podría calmar las tormentas de mentes

sólo ella podría parar la garúa salada

sólo ella podría iluminar los abismos cósmicos

pues nunca habría nadie tan linda

pues nunca habría nadie tan inteligente

pues nunca nadie podría sonreir como ella

pues ni ella

porque sólo es una imágen de arena rosada

porque sólo ella podría ser imágen, luz y sonido